Um dia para não esquecer! ou Que país é esse?

 

Foto: Luiz Carlos Vaz

 

Luiz Carlos Vaz (*)

 

Nas favelas, no senado

Sujeira pra todo lado

Ninguém respeita a constituição

Mas todos acreditam no futuro da nação

Renato Russo (Renato Manfredini Júnior) em 1987

 

 

       Eu não lembro bem dos detalhes, logo eu, hein? Mas recordo claramente que eram umas oito horas da manhã, fui tomar banho, e dois minutos depois a água ficou em temperatura ambiente. Por “ambiente”, fique claro, o ambiente da rua, numa manhã primaveril, fria... A resistência não resistiu!

       Olha, quem inventou o “banheiro social” deveria ganhar algo como um Nobel de Invenções Inúteis que, quando são úteis, tornam-se fundamentais. Há uma semana já havíamos ficado sem energia elétrica por 54 horas, quando passamos a usar muito a velha chaleira para aquecer a água para o mate, e se podia filar o banho na casa do cunhado, aqui perto... Mas, convenhamos, a possibilidade de visitar alguém num domingo de manhã, antes das 9 horas, enrolado em uma toalha, seria até uma anedota. Por isso, um Nobel, rápido, ao criador de um segundo banheiro nas casas!

      Perfumado como para ir casar, conferi meu documento de cidadão, e fui, a pezito no más, até minha secção eleitoral. Não havia bicha, só uma senhora à porta, já por ser chamada para cumprir sua obrigação cívica. Mas, nas outras “mesas” que funcionavam no mesmo prédio daquela escola, as filas eram enormes, pois eram seis votos, para cinco funções diferentes. Haja concatenação de memória! Por isso a cola era fundamental e aconselhada pela própria Justiça Eleitoral. A imagem na tela das urnas era bem clara, e um som guiava teus passos, nesse caso, teus dedos e, para os deficientes auditivos, figuras em LIBRAS mostravam as etapas do voto ao eleitor.

         Pililililim, pililililim e...

         Próximo da fila!

        Eram centenas de pessoas indo e voltando, chegando e saindo, deixando para mais tarde, conversando sozinhas, em silêncio, falando com o olhar, segurando a sua “cola” na mão e, por vezes, já usando como protetor solar da luz do sol que, aos poucos, aparecia meio sem vontade. Tudo isso enquanto um Caramelo, literalmente, também sacudia a sua cola. A verdadeira.

        Bati uns retratos, bem de longe, cuidando para não constranger ninguém, registrando em imagens aquela função toda. O Brasil estava começando a eleger, entre outros mandatos políticos, o seu próximo Presidente. Para essa criançada de hoje, as do século XXI, parece uma coisa natural fazer isso de quatro em quatro anos. Mas, aos 12 anos, eu soube que meus pais, meus tios, meus vizinhos, meus professores, meus conterrâneos, os gaúchos, enfim, todos os brasileiros, não poderiam mais fazer isso. E era difícil para um menino que recém entrara para o Ginásio entender o motivo... O Ginásio é equivalente à 6ª série do Ensino Fundamental de hoje. Por isso, se um professor estiver lendo esse texto, procure imaginar seus alunos de 6ª série - de hoje - sem face, sem tiquetoque, sem instagram, sem uátis, sem emeil... ah! e nem o Orkut, certo?

        Quando votei pela primeira vez para Presidente eu já estava com quase 40 anos... Hoje, a meninada com 16 anos já pode escolher seu vereador, seu deputado estadual e federal, seus senadores, o prefeito, o governador e... o Presidente da República! E, embora o voto seja obrigatório até antes de completar 70 anos, muitos não comparecem às urnas, mas depois precisam pagar “uma pesadíssima multa” de pouco mais de três pila. Exatamente R$ 3,50 - três reais e cinquenta centavos pelo não comparecimento às urnas. Ufa, que despesa! Muitos, para não terem que dar explicações da sua ausência, comparecem e votam “em branco” ou anulam o voto, ou seja, abrem mão de exercer o maior dever cívico de sua condição de cidadão de um país.

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        Já era quase noite, eu ainda devia estar cheiroso, quando os resultados do chamado Primeiro Turno foram proclamados. Meu deputado Estadual comemorava sua reeleição e meu candidato a Presidente fora para o segundo turno. Só.

         A resistência não resistiu!

       A vitória das redes, chamadas sociais, estava ali, na tela da tevê. Então eu faço a mesma pergunta que Renato Manfredini Júnior nos fez em 1987:

         Que país é esse?

 

(*) Luiz Carlos Vaz é Jornalista, Fotógrafo, Escritor e Editor deste Blog

Estamos todos exaustos

Foto Gustavo Vara

 

Gabi Mazza (*)

    Estamos todos exaustos. Sem romantizar ou dramatizar. Viver no Rio Grande do Sul virou um enorme desafio. Parece episódio de reality de sobrevivência.

    Por aqui a resiliência entrou na reserva. A paciência no modo avião. A esperança insiste em segurar na mão. E não é filme da Pixar. Retrato de uma realidade nada "divertidamente".

    Dia 6 de agosto vivemos um ciclone em Pelotas. Na madrugada de ontem, algo ainda inominável. Não deu nem tempo de respirar. Consertar os estragosde agosto.

    O que foi aquilo?

    Vivemos longos minutos de terror. Em menos de uma hora o caos. Uma cidade virou do avesso. Atingidos ou não, todos perdemos. Um teto que desaba tem mil significados.

    Foram vários estragos. As ruas da nossa encantadora Satolep sacudidas. E nessas horas a gente diz um pro outro: "que bom que ninguém se machucou". É uma verdade. Mas também um consolo. Porque dói demais. Pra onde se olhar, um estrago.

    Em algumas semanas os entulhos serão recolhidos. Mas e depois? Que horizonte é esse que se avizinha. Será um novo normal? Se vai ser assim daqui pra frente, a gente precisa conversar muito sobre isso. Sobre essa angústia que virou sombra.

    Porque a mudança exige esforço coletivo. Exatamente o que o mundo provou que não tem. Universo de disputas egocêntricas. De homens minúsculos, com poderes maiusculos. Negacionismo cruel.

    Eu não quero ser a pesada da vez. Logo hoje. Não é o esperado de quem escreve poeticamente. Mas o recado aqui talvez seja pra gente se olhar. De perto e de longe. Nas nossas vulnerabilidades. E nas dos outros.

    A primavera começa hoje, às 21h05. Olhando essa terça-feira cinzenta, me ocorreu escrever. Continuo sem luz. Real e metaforicamente. Como muitos ao redor. Mesmo que não digam.

    Por isso lembrei de sugerir. Quando tu andar por aí, não economiza. Naquela palavra boa ou no possível abraço. Estamos todos exaustos. Sim. Mas estamos de pé. E amanhã já é primavera.

    Foto do Gustavo Vara, esse incrível biógrafo imagético da vida cotidiana.

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(*) Gabi Mazza é Jornalista, Fotógrafa e Editora na Satolep Press.

O Convite/ Sentimental/ Los vecinos de arriba

 

Luiz Carlos Vaz (*)

 

          Hoje lembrei muito do amigo Henrique de Freitas Lima.

         O Henrique, que já produziu e dirigiu diversos filmes “de época” que tem como tema central o Rio Grande do Sul, sempre nos contava como era complicado filmar ao ar livre, na Campanha, e precisar contar sempre com a ajuda fundamental de São Pedro; contratar um número muito grande de gaúchos, pilchados como mandava determinada época, cuidando desde as botas, as esporas, as facas na cintura, os revólveres e as espingardas, as bombachas, os chapéus, as cores dos lenços, enfim, a indumentária completa e correta para homens e mulheres daquele tempo. Assim, por exemplo, aconteceu com os filmes Lua de Outubro, de 1997, Conserto Campestre, de 2004 e Contos gauchescos, este de 2012, todos tendo como cenários a maravilhosa paisagem do Pampa Gaúcho.

           Mas eu creio que foi depois da filmagem de "Danúbio", em 2010, que tivemos uma ótima conversa, no Instituto João Simões Lopes Neto, quando o Henrique falou sobre o que ele dizia ser o sonho de qualquer diretor de cinema: “Vaz, agora eu quero descansar um pouco; meu desejo é fazer uma comédia romântica, com um casal, mais uma ou duas pessoas, dentro de um apartamento”.

Henrique Pires, Danúbio Gonçalves, Vaz e H.Freitas Lima no IJSLN;
nas outras fotos o Henrique lendo meu livro A História de Abel
e dirigindo cenas de um de seus filmes gravados na Campanha

         Pois semana passada assisti ao filme O Convite, dirigido e estrelado pela também atriz, Olivia Wilde. E não é que o filme é “uma comédia romântica, com um casal, mais uma ou duas pessoas, dentro de um apartamento”? Na mesma hora lembrei do Henrique... E, claro, de outros filmes e diretores que já ousaram fazer esse tipo de produção, desde Festim Diabólico a... (lembre outro e diga aí). “The Invite” - o título em inglês do filme - é, na verdade, a refilmagem de uma comédia espanhola de 2020, que tem o título de “Sentimental”, escrita e dirigida por Cesc Gay, que no teatro teve o título de “Los vecinos de arriba”.

            Mas... a nossa “Comédia Romântica” do Henrique vai esperar um pouco mais; desde 2024 (e até este ano de 2026) ele está trabalhando na obra “Ecos de 1923: A Última Guerra dos Gaúchos - Os Caudilhos”, que é uma produção documental, uma trilogia, e que reconstitui os episódios da sempre tão falada e desconhecida pelos mais jovens, chamada de A Revolução de 1923.

            Os quatro atores de O Convite a “Comédia Romântica gravada dentro de um apartamento”, são Olivia Wilde/Ângela, Seth Rogen/Joe, Penélope Cruz/Pina e Edward Norton/Hawk, e já está disponível no Prime Vídeo.

            Ah, convidem os vizinhos de cima, ou de baixo, para assistir...

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(*) Luiz Carlos Vaz é Jornalista, Fotógrafo, Escritor e Editor deste Blog

Lacan, lo Inconsciente, Macondo y la Lengua

Información de I.A.

 

Una conversación entre Lacan y Gabo - Literatura y psicoanalisis 

Julian Camilo Soto (*)

 

“Sirve para cosas enteramente diferentes de la comunicación”

Jacques Lacan

 

“Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo.”

Gabriel García Márquez

 

 

            Si el primer encuentro entre Lacan y Cien años de soledad puede producirse alrededor de la repetición, el segundo ocurre en una región más profunda y menos visible: la sonoridad. Allí donde la novela deja de ser solamente una historia para convertirse en una experiencia de lenguaje, emerge una dimensión que el último Lacan llamó lalengua.

            Lacan inventa este término para diferenciarlo del lenguaje concebido como instrumento de comunicación. Antes de transmitir significados, la lengua afecta al cuerpo. Antes de organizar conceptos, resuena. Antes de ser comprendida, es escuchada, incorporada, gozada. En lalengua sobreviven las marcas sonoras que dejan las palabras, los ecos de las voces, las repeticiones involuntarias, los equívocos y las asociaciones que se alojan en el cuerpo mucho antes de convertirse en pensamiento.

            Leer Cien años de soledad supone entrar en una experiencia semejante. Los nombres de los personajes no funcionan únicamente como referencias narrativas. Actúan como resonancias. Aureliano, Arcadio, Amaranta, Úrsula, Remedios, Melquíades. La novela parece construir una arquitectura sonora donde cada nombre conserva la memoria de otros nombres.

            No es casual que muchos lectores experimenten una sensación de familiaridad incluso cuando se pierden en la compleja genealogía de los Buendía. A veces se olvida quién es exactamente cada personaje, pero permanece la música de los nombres. Algo continúa operando más allá de la comprensión racional.

            Lacan habría reconocido en este fenómeno una manifestación de lalengua. Lo que insiste no es únicamente el significado, sino la materialidad sonora de las palabras. La repetición de Aureliano a lo largo de generaciones no produce solamente una continuidad narrativa. Produce una vibración. Cada aparición del nombre despierta el recuerdo de todas las anteriores.

            La novela parece comprender intuitivamente que los nombres nunca son neutros. Habitan el cuerpo de quienes los llevan. Los acompañan, los orientan, a veces los persiguen. En Macondo, un nombre es una herencia. Pero también es una resonancia.

            Los Aurelianos y los José Arcadios no repiten únicamente conductas. Repiten sonoridades. La repetición comienza en la lengua misma. Antes de convertirse en destino psicológico, ya existe como retorno fonético.

            Quizá por eso la historia de los Buendía produce una impresión tan singular. No se lee únicamente con la inteligencia narrativa. Se escucha.

 

“El inconsciente está hecho de la lengua”

 Jacques Lacan

 

            La invención de Macondo puede ser leída como la construcción de una memoria sonora. Los acontecimientos más extraordinarios de la novela no aparecen separados de la lengua que los nombra. Las lluvias interminables, las ascensiones al cielo, las guerras, las epidemias y los amores imposibles parecen emerger de la misma materia verbal que los sostiene.

            La realidad de Macondo no se opone a la imaginación. Ambas forman parte de una misma textura de lenguaje.

            En este aspecto, la escritura de Gabriel García Márquez se aproxima notablemente a la lógica del inconsciente. No porque reproduzca sueños o delirios, sino porque hace visible una verdad más profunda: el mundo humano está tejido por palabras que conservan una eficacia propia.

            Lacan insistía en que el sujeto no habla simplemente una lengua. Es hablado por ella. Algo semejante ocurre con los habitantes de Macondo. Los personajes parecen actuar, decidir y amar, pero también parecen ser llevados por una corriente que los excede. Una corriente hecha de nombres, relatos familiares, recuerdos y repeticiones.

            La novela da la impresión de que cada generación intenta comenzar de nuevo. Sin embargo, algo retorna siempre. No necesariamente como recuerdo consciente, sino como eco.

            Ese eco constituye una de las formas más precisas de pensar lalengua. Lo que vuelve no es una idea claramente formulada. Es una resonancia. Una huella sonora que insiste incluso cuando su origen ha sido olvidado.

            La memoria de Macondo funciona de esta manera. Los acontecimientos desaparecen, los personajes mueren, las casas se derrumban, pero algo continúa vibrando en los nombres y en las historias.

 

“La voz es el soporte de algo que no puede decirse”

Lectura posible de Lacan

 

            Existe además una dimensión de la novela que suele pasar inadvertida: la presencia de las voces.

            Las voces de los muertos, las voces familiares, las voces que regresan desde el pasado, las voces que permanecen suspendidas en la memoria colectiva. Macondo es un territorio poblado por presencias sonoras.

            Lacan otorgó a la voz un estatuto singular. No la pensó simplemente como vehículo del significado. La voz constituye un objeto extraño, situado entre el cuerpo y el lenguaje. Pertenece a ambos y, al mismo tiempo, a ninguno.

            En Cien años de soledad las voces nunca desaparecen del todo. Continúan habitando los espacios, los recuerdos y las generaciones posteriores. La novela parece sugerir que hablar no consiste solamente en emitir palabras, sino también en transmitir una forma de presencia.

            Por eso los personajes nunca están completamente solos. Incluso en la soledad más extrema permanecen acompañados por voces heredadas.

            Tal vez allí resida uno de los secretos de la novela. La soledad no se opone a la transmisión. Es precisamente dentro de la soledad donde la transmisión se vuelve más intensa.

            Cada Buendía escucha algo que viene de lejos. Algo que no termina de comprender. Algo que no eligió.

 

“Una lengua es la integral de los equívocos que su historia ha dejado persistir”
Jacques Lacan

 

            El universo de García Márquez está construido sobre equívocos fecundos. Los acontecimientos más extraordinarios son narrados con absoluta naturalidad, mientras los hechos más cotidianos adquieren dimensiones míticas. Lo real y lo maravilloso dejan de oponerse.

            Esta lógica se parece a la de lalengua. En ella las palabras nunca quedan fijadas definitivamente a un único sentido. Conservan una capacidad permanente de desplazamiento.

            La riqueza de Cien años de soledad no proviene solamente de lo que cuenta, sino de aquello que hace resonar. La novela parece escrita desde un lugar donde la lengua todavía conserva su poder de encantamiento.

            Lacan buscó durante años ese mismo punto. Un lugar donde el lenguaje deja de ser únicamente un sistema de significaciones para convertirse en una experiencia corporal. Un lugar donde las palabras producen efectos antes de ser comprendidas.

            Macondo parece haber encontrado literariamente aquello que Lacan intentó pensar conceptualmente.

            Por eso ambos se encuentran tan naturalmente. No porque digan lo mismo, sino porque exploran una misma frontera.

            La frontera donde el lenguaje deja de ser información y se convierte en destino.

            La frontera donde los nombres hablan más allá de quienes los pronuncian.

            La frontera donde una historia familiar se transforma en una música que atraviesa generaciones.

            Y quizá también la frontera donde cada ser humano descubre que hay palabras que no eligió, voces que lo preceden y resonancias que lo acompañarán hasta el final.

            En ese territorio, el de las marcas que la lengua deja sobre el cuerpo, Macondo y lalengua parecen nombrar un mismo misterio: el de una memoria que no se sabe a sí misma y, sin embargo, continúa hablando.

            Quien lea entienda.

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(*) Mi nombre es Julian Camilo Soto Castañeda, me gusta mucho la lectura, desde pequeño leía libros sobre historia, cuentos, fábulas, novelas, entre otros. Llegue a conocer a Gabriel García Márquez por su obra: 100 años de soledad, ya que en mi colegio al graduarme de secundaria, en la materia de lectura crítica, nos mandaron a realizar un ensaño, desde ese entonces me intrigó mucho su forma tan fantástica de contar historias.

Publicado originalmente en Literartura y Psicoanalis - Facebook

 

A Pata Nada, mais uma história real

 

Fotografia feita pela Professora Chris Ramil 

Luiz Carlos Vaz (*)

   Pois não é que hoje me reencontrei com a "Pata"?

 Estou fazendo a cobertura fotográfica de um Congresso Acadêmico sobre Autismo, com o professor PhD Christopher Denning, da Universidade de Massachusetts Boston; claro, o convidado, que chegou ontem a Pelotas, terá uma enorme agenda para cumprir aqui durante vários dias, inclusive na nossa região colonial... mas hoje ele foi conhecer o Hisales/UFPel. 

 Cheguei antes, claro, e já fui fotografando aquele lugar e seu acervo maravilhoso. De repente, olho para um quadro e... o que vejo ali, escrito à giz? Minha primeira lição da saudosa Cartilha Sodré! Confesso que li e acertei tudo! 

  A @chrisramil tirou a foto para manter a minha "máxima" viva: 

             "Eu minto muito, mas sempre mostro as provas!"

  Recomendo a vocês essa visita! É só procurar detalhes no site:

https://www.instagram.com/hisales.ufpel/

@hisales.ufpel no Instagram

  Bem, vou dar uma revisada na minha Cartilha, vá que amanhã tenha sabatina oral, hein?

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A postagem da "Pata" no Blog, em 13/02/2012

Confiram aqui:

https://velhaguardacarloskluwe.blogspot.com/2012/02/pata-nada.html

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(*) Luiz Carlos Vaz é Jornalista, Fotógrafo, Escritor e Editor deste Blog

1969 manda lembranças

 

Foto por G.Hasse

Geraldo Hasse (*)

                Se esse livro fosse exposto numa livraria – não foi planejado para tanto –, os leitores poderiam pensar na queda de um avião ou, observando a foto da capa, imaginar o desabamento de um prédio. Nada disso. “A Queda do 1704” conta uma história de outubro de 1969, quando a morada de um grupo de estudantes num apartamento (o 1704) do Edifício Minister, na Rua das Palmeiras em São Paulo, foi alvo de uma implacável operação desfechada por policiais do Deops. Os “home” queriam prender e interrogar um certo Flavio, “liderança em ascensão no meio estudantil”, o qual fazia parte da organização de um congresso estadual de secundaristas – uma reunião supostamente premeditada para dar uma resposta à repressão vigente desde a assinatura do AI-5, em dezembro de 1968. Não encontrando em casa o suspeito de subversão, os policiais prenderam as três pessoas que se encontravam no local no momento da batida. Ou, seja, pegaram a metade dos habitantes do “aparelho”, entre eles um menino, irmão do procurado.

                Numa campana que se estendeu por duas semanas, foram detidas todas as pessoas que subiram até o 1704, onde costumam se reunir amigos de São José do Rio Preto, a terra natal de vários estudantes, inclusive de Maria Angela Ziroldo, 20 anos, estudante de jornalismo na Cásper Líbero. No total, “caíram’’ umas trinta pessoas, até uma lavadeira que fora lá entregar umas roupas. Todas foram fichadas, fotografadas e interrogadas. Algumas foram liberadas após algumas horas e outras ficaram depondo e apanhando para confessar sabe-se lá o quê. Maria Angela, a autora do livro, ficou detida por 15 dias e afirma só ter levado uns tapas. Outros foram torturados sem piedade. Quanto ao suposto alvo principal, nunca mais foi pego. Só seria encontrado em 2025, depois que a autora do livro contatou todas as pessoas envolvidas naquela loucura dos primeiros anos da década de chumbo. Foi uma busca de semanas que acabou por garantir um fecho satisfatório para a história. E que história! No final, a maior surpresa: o suposto subversivo-mór se tornou  empresário autônomo. 

                Enxuta, a narrativa começa despretensiosamente com uma visita ao prédio sinistro em outubro de 2024, ou seja, 55 anos depois dos acontecimentos. O Edifício Minister ainda estava lá com seus 25 andares, mas o porteiro não autorizou a entrada da ex-moradora, ali postada para uma visita sentimental ou um reencontro com fantasmas de um passado sombrio. Se vacilou, ninguém sabe, se cambaleou, ninguém viu: o fato é que a repórter veterana teimou em resgatar essa história que não teve tiros nem mortes, mas que retrata uma época de arbítrio e prepotência desvairada.

                Com paciência e determinação, juntou o que havia sufocado na própria memória, foi atrás das antigas moradoras e frequentadores da república e fez uma reconstituição emocionante, juntando tudo num livro feito às suas expensas e o apresentou numa tarde de sexta-feira no Memorial da Resistência, instituição que ocupa a antiga sede do Deops, no centro histórico da capital paulista. Surpresa: em vez de meia dúzia de gatos pingados, o auditório esteve lotado por sobreviventes da história, amigos, filhos, netos das vítimas da repressão. E foi isso, sem alarde nem resenhas na imprensa. Uma prestação de contas, que pode servir de estímulo aos que tiverem lembranças válidas para a construção da História. 

                Não sei quantos exemplares foram impressos, mas tenho certeza de que Maria Angela Ziroldo, ex-repórter de Veja e ex-redatora-chefe da revista Cláudia, eterna militante do humanismo cristão, fez a lição de casa, contando com precisão e carinho uma história que se junta a milhares de outros relatos escritos para denunciar a ditadura e seus métodos. Embora não tenha sido feito para alcançar as livrarias, “A Queda do 1704” merece constar na bibliografia sobre os primórdios dos anos de chumbo. E bem que poderia cair nas graças de um editor sem medo de ser feliz.

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(*) Natural de Cachoeira do Sul, Geraldo Hasse é Jornalista formado em 1968 pela UCPel; começou a trabalhar em 1965 como noticiarista de rádio. Foi repórter e editor de Veja (1969-78), Exame (1978-82), Folha de S. Paulo (1984), Placar (1984-85), Guia Rural (1988-91), Gazeta Mercantil (1999-2001). Dirigiu a redação do Diário da Região, de São José do Rio Preto (1993-96). É autor de vários livros e já teve alguns textos seus publicados aqui no Blog.

Meu Nostradamus

Photo Vaz

Luiz Carlos Vaz (*)

 

            Naquela última manhã de fevereiro eu acordei cedo, e isso atualmente é normal. Mas as primeiras notícias davam conta que havia iniciado um confronto armado, onde dois países atacavam outro, e esse outro, revidando, atacava vários outros que ficavam dentro de sua área de ação rápida; menos um daqueles dois, pois ele ficava em outro continente... Que esforço para não citar nomes, hein?

 

            Para constar, e só para constar, vivemos “sem guerra” desde a rendição dos nazistas em Berlim aos soldados russos, em 2 de maio de 1945, que marcou o fim da chamada segunda Guerra Mundial na Europa; quatro meses depois, a consequente assinatura do Acordo de Rendição aos Aliados, dia 2 de setembro de 1945, pelo imperador japonês, deu por finalizada a tal segunda guerra. O imperador assinou a rendição a bordo do couraçado americano USS Missouri, que estava fora do território do Japão, ancorado na Baía de Tóquio. Humilhação total, pois aquele enorme navio para onde foi conduzido o Imperador, e lá pisou para assinar o papel, era solo ianque.

 

            Sempre tivemos muitos conflitos “regionalizados”, se podemos usar esse termo num planeta tão grande. A indústria de armas e munições gera emprego e renda, diria um capitalista da gema. Mas a reconstrução de estradas, de aeroportos, de indústrias, de hospitais e até de escolas infantis bombardeadas, também rende muita grana, dirá um líder desse setor. Uma mão lava a outra (com sangue), digo eu. Coreia, Vietnam, Baía dos Porcos... são algumas dessas disputas pós segunda guerra, só para citar os que renderam mais filmes - que também geram emprego, renda e plateias lotadas.

 

            Os constantes bombardeios na Palestina ao longo de décadas, inexplicados pela ONU, são um caso à parte. Pode até ser uma disputa político-religiosa milenar. Tudo bem, mas o que se assiste lá todo dia é genocídio puro...

 

            Mas, voltemos ao 28 de fevereiro...

 

            Naquela manhã Eu acordei tarde, de bode com tudo que sei acendi uma vela abri as redes (anti) sociais e pasmei! Só se falava em outra coisa... estávamos (novamente) em guerra, só que uma bem grande, já sendo chamada inclusive de “Terceira”, envolvendo vários países; não era mais um conflito regional, como temos sempre há muitas décadas. Havia bombardeios em série, feito por dois países – um deles bem distante dali - contra outro, de forma combinada, com hora marcada e tudo mais. O país agredido respondia, bombardeando a nação vizinha, aliada da outra distante, e outros reinados e repúblicas da volta que estivessem ao alcance de seu poder bélico. Como diria o saudoso Tim, valia tudo, só não podia homem matar homem e mulher matar mulher. Hoje, já no terceiro dia... acho que já vale matar tudo e todes.

 

            Mas no domingo me dei uma trégua e fui ao Mercado, precisava encontrar uns amigos que estavam de passo! Foi muita conversa, muita fofoca, muitas recordações, com direito a café, jornais de ontem, de hoje e um que era para “amanhã”, mas já estava lá! Não faltaram livros, autógrafos, promessas de ir a Jaguarão em breve e, na saída (conversamos mais de duas horas!) ainda curtimos um bom samba no Largo do Mercado. Ali não havia drones, nem bombas, nem mísseis e nem tiros (não se usa mais “dar tiros” nas guerras, né?)... só havia um cantor que, com boa voz, alertava:

 

Photo Vaz

            Quem cultiva a semente do amor

            Segue em frente não se apavora

            Se na vida encontrar dissabor

            Vai saber esperar sua hora...

 

            ...desejei depois de ouvir o Tá escrito, confesso, ir logo para casa, encontrar Carlota, a cozinheira, viva, diante do meu pé, e dizer a ela:

 

            Levantaaaa

            Me serve um caféééé

            Que o mundo (ainda) não acabou!

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(*) Luiz Carlos Vaz é Jornalista, Fotógrafo, Escritor e Editor deste Blog

Fora da Leitura não há salvação

 

Foto Luiz Carlos Vaz

Num país onde quase ninguém lê,

escrever é quase um sacerdócio.

Ao contrário do que muitos pensam,

ser poeta não é um privilégio, é um castigo.

Porque escrever dói, arranca pedaços

e deixa marcas profundas no coração.

Muitas vezes ele desce até o inferno

para que o leitor suba ao céu

e leia sua dor como se fosse dor alheia.

É a magia das palavras.

Escrever é sangrar um pouco todo dia

na presença de testemunhas que assistem a tudo,

mas não podem fazer nada.

E de tão trágicos, os poetas,

mergulham em poças de letras

feito quem se afoga no fundo do mar.

É quando o poema prende a respiração

para que outra pessoa possa respirar.

.

Poeta Sérgio Vaz
..........
(O título foi por minha conta, Luiz Carlos Vaz)

Beba Toda a Poesia

Alguns livros do Cláudio Schuster aqui em casa

 

BEBA TODA POESIA

POESIA REUNIDA & INÉDITAS

Cláudio Schuster (*)

 

Luiz Carlos Vaz (**)

 

            Uma mensagem no zap agora de manhã me lembra de um encontro marcado já na sexta... O Cláudio Schuster, em rápida passagem por aqui, quer me entregar um exemplar de seu último livro, o Beba Toda a Poesia, Poesia Reunida & Inéditas. Confirmo e digo, no Mercado, pode ser? Sim, ele responde, às onze horas então!

            Ele ainda não sabe, mas há uma invasão acontecendo num país da América Latina. “Só se fala em outra coisa”, pois os nossos colegas da imprensa, nas entradas relâmpago das edições especiais de notícias, mais do que nunca, sabem que precisam chamar o presidente “sequestrado” de ditador. Uma coisa é não gostar de um presidente eleito, e depois reeleito duas vezes em condições precárias... Mas outra, bem diferente, é louvar uma invasão armada e um sequestro. E vamos combinar que o Bond, James Bond, não existe na vida real, certo?

            E as notícias e as “opiniões” são lidas, ao vivo e em cores, nas “partituras dos teleprompters”, e ninguém fala na ONU ou para que ela serve. ONU? Que sigla é essa?

Cláudio Schuster, Mário Schuster, L.C.Vaz e o novo Livro

       

       Pedimos três cafés, pois o outro Schuster, o irmão artista plástico, nos acompanha. Há um quase silêncio obsequioso no pátio do Mercado Central no sábado pela manhã; poucas pessoas às mesas e um ar frio de inverno, em pleno verão, nos fazem companhia... Mas os assuntos vão rolando: primeiro, claro, os livros, depois a poesia, a arte e os fatos inesquecíveis de 2025 vão desfilando em nossa mesa como de fosse a nossa retrospectiva do ano.            

           Uma hora e meia depois, salvamos o mundo, acabamos com a violência, com a ignorância, com a fome e a miséria, inclusive a intelectual do Planeta Terra; nos despedimos, marcamos futuros encontros e saímos. Mas o dia recém estava começando...

            Ao chegar em casa percebo que há uma mensagem no correio eletrônico: “Más notícias. Desculpa ser assim por email, mas não consegui achar teu fone... O pai faleceu agora de manhã cedo. Queria fazer uma mensagem melhor mas agora não consigo...!” Quem assina é o Sergio, filho do meu amigo, desde os tempo do Ginásio em Bagé, o José Luiz Salvadoretti. Retorno a ele por telefone e conversamos o necessário; não é momento para conversas longas, e ele me dá os detalhes num resumo possível. Uma dor abdominal, uma internação em tempo hábil, mas... 24 horas depois, o fim.

Nossa última conversa "ao vivo" na Feira do Livro de POA em 2023

            Haverá poesia para isso? Pois o Cláudio Schuster, sem saber, me salva com um poema inédito do seu livro:

nascer

de cada noite

a cada dia

cada morte

cada poesia

 

na luz

e nas trevas

me atrevo

meus versos

são partos

que escrevo

 

            Não sei já estou maduro o suficiente para entender tudo isso, mas o Cláudio Schuster continua me salvando:

 

deixei o mundo

que se foda

vou ser poema

não direi coisa com coisa

não darei endereço

quem quiser me achar

que se perca

 

            Então eu choro para me perder!

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(*) Cláudio Schuster nasceu em Pelotas onde estudou Jornalismo (foi meu aluno!), e mora dede 1986 em Florianópolis; como autor, publicou diversos livros desde 1994; é co-autor de roteiros para o cinema e do álbum Há um blues no fim do túnel, em parceria com Marcovila; em 2025 publicou seu mais recente trabalho “Beba Toda a Poesia - Poesia Reunida & Inéditos”, pela editora Mondrongo -  editoramondrongo@gmail.com

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(**) Luiz Carlos Vaz é Jornalista, Fotógrafo, Escritor e Editor deste Blog