Entre Folhas Mortas e Sonhos Adolescentes...

Entre Folhas Mortas e Sonhos Adolescentes...

J.J. Oliveira Gonçalves

Sempre ouvi e li que a adolescência é a fase mais difícil, a fase problemática da nossa vida. Cheia de dúvidas, inseguranças, medos, conflitos, interrogações... E todos esses que-tais devido ao fato de que, se não somos mais crianças, tampouco somos, ainda, adultos. Nesse meu jeito simples de colocar o assunto, procuro reproduzir o que li e ouvi sobre a adolescência, lá, no anteontem de minha vida. E isso já faz um longo, longo tempo...

Pois bem, contrariando o que li e ouvi e, quem sabe, principalmente, porque funciono às avessas em muitos aspectos de minha vida - feliz ou infelizmente - essa fase foi a mais bela que vivi. Ah, quem me dera entrar num túnel de tempo e voltar, lá, e vivê-la com mais intensidade, com mais arrojo, com mais doação - de Alma e coração! Quem me dera voltar e abraçar - com os braços invisíveis e Etéreos da Alma - aquele tempo verde-e-rosa que passou tão depressa e me deixou fundas e felizes Saudades ao coração! Então, (re)caminhar calçadas cheias de Esperança e ruas feitas de Infinito... Passear nas praças feitas de sorrisos desabrochados de minha geração, sob um bucolismo encantado de flores coloridas, de árvores frondosas, de pássaros com seus flautins de Mel e de Cristal... Quem dera as mãos dadas e o sorriso primaveril de um Amor gostosamente adolescente que só esquecerei quando eu for caminhar entre as Estrelas e dar um amoroso e agradecido beijo na Lua - minha Madrinha e Eterna Musa! Quem dera! Minha Família estaria completa. Meus escassos e leais amigos voltariam a ser os companheiros da jornada adolescente de Esperanças e de Sonhos. E seríamos - de novo - jovens e imortais!

Ah, escrevendo estas palavras - com a Alma saudosa e o coração reminiscente - os suspiros são longos, largos, abissais... As lembranças estão carregadinhas de Emoção, de Imagens, de Metáforas... De vozes, de paladares, de texturas, de aromas, de acordes, de ruídos... Eis o homem-comum que sou... E o poeta maluco e amoroso que vive em mim...

Mas, todas essas palavras que dita meu coração - com a cumplicidade da Alma - chegaram, assim, de repente, pela notícia triste de uma pessoa famosa no mundo inteiro, de um artista, de um cantor e intérprete que me cativou e me fez seu fã, desde a primeira vez em que ouvi sua voz, bonita, romântica, melodiosa... Uma voz redonda e com timbre aveludado... Andy Williams passou por este Plano. Cumpriu - tal qual os pássaros a quem Deus deu o dom do cantar - o dom de nos encantar com sua voz macia e apaixonada... Pessoalmente, sou grato por ele ter existido e por ter contribuído, não somente para fazer mais bela minha adolescência, mas por ter, também, ajudado a eternizá-la dentro de mim, pois morrerei adolescente em meu jeito, em minhas roupas, em meus vinis, em meus livros, em minhas cores extravagantes, em meus escassos cabelos longos - mesmo em meus Sonhos que nunca chegaram... perdidos, pretéritos, desfeitos que foram pelo não do Destino!

GRATO, Andy Williams! Cumpriste belamente e à risca tua Missão. Foste Estrela na Terra. Continuarás outra no Céu! Ainda mais brilhante! Agora, poderás cantar com os Anjos e para eles - eu sei! Levaste o corpo. Levaste tua presença. Mesmo tua voz. Todavia, deixaste essa mesma voz para nos acalentar o Espírito, suavizar nossas tantas Dores... Nos fazer eternos Sonhadores...

Fica em Paz!

AMÉM!!!

JJ de Oliveira Gonçalves

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Porto Alegre, 27 de setembro/2012. 23h23min

jjotapoesia@gmail.com - www.cappaz.com.br

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El invierno que se viene

Editorial Pasión de Escritores presentó la antología UNA MIRADA AL SUR 2012 en Buenos Aires, el pasado mes de agosto. Los cincuenta y cinco autores participan por invitación de la editorial. En este Tomo I figura un solo escritor de Uruguay, José María del Rey Morató, con el cuento El invierno que se viene  (páginas 2146-147).

El invierno que se viene

José María del Rey Morató

–Macachín morado, invierno frío; macachín amarillo, invierno templado –repetía la abuela Elena todos los años en el mes de abril.

Su nieto Eduardo, mientras estuvo viviendo en el campo le seguía la corriente: se fijaba en los macachines y a partir de ahí, observaba cómo se manifestaba el invierno. En poco tiempo, comenzó a darse cuenta de que   los hechos confirmaban unas veces sí, pero otras veces no la sentencia de la abuela. Otra cosa de la que tuvo que enterarse fue de los comentarios de Tono Acuña, un paisano de Piedras de Afilar: en una ocasión en que Eduardo le había comentado que el invierno iba a ser frío y seco –según dijo la abuela, porque el macachín había venido morado– Tono le preguntó:

–¿De dónde sacó ese disparate?

Así no más. Y él le contestó: que la abuela Elena sabía que el macachín morado anunciaba que el invierno iba a ser seco y helador, y que si era amarillo, el invierno sería  húmedo y benigno.

Después de escucharlo, Tono le dijo:

–Mire: dígale a su abuela que la cosa es así: “macachín morado invierno templado y macachín amariyo invierno friyo”.  ¡Ja, ja, ja! ¡A ver qué dice ahora!

Luego, él había ido y le contó a su abuela. Pero ella, sin molestarse por la burla tan directa, tan personal, tan carente de respeto la tomó como una bobada, entre tantas,  del señor Acuña, y dijo, como si el aire hubiera estado esperando su comentario:

–Y ese Tono Acuña: ¿siempre sigue como siempre, tan boca abierta… y tan mamado como su finado padre?

Desde que se había venido a la Capital, para estudiar ingeniería hidráulica, Eduardo se fue dando cuenta de que, como estudiante universitario, no quedaba bien andar repitiendo esos dichos, no tanto por lo que pensara la gente de la Universidad, nombrada así, con todas sus letras, sino más bien por la actitud de esa otra gente que levantaba el estandarte de la “universidad de la calle” y presumía de sus conocimientos, adquiridos fuera de las aulas y del alcance de la ilustración de los docentes. Esa gente –la de la universidad de la calle– cultivaba la costumbre de hablar alto y hablar mucho, se sentía como obligada a una lucha diaria con el saber establecido, superior, que emanaba de los claustros universitarios, y en esa lucha, una actitud obligada  era llamar la atención estentóreamente, podría decirse.

Por eso tuvo que poner distancia entre aquellas viejas sentencias que afloraban todos los días en las conversaciones de la gente. La verdad es que ahora, tantos años más tarde, no recuerda, o nunca supo, cómo fue que había terminado aquel contrapunto entre la abuela y el señor Acuña.

No obstante, cada vez que se descuidaba seguía escuchando, en algún rincón de su cabeza seguía escuchando, el sonido de las palabras de la abuela.

–Cuando yo era chica salíamos al campo y recogíamos macachines morados. Yo arrancaba una flor y mordía el tallito largo y finito: tenía un gusto medio ácido, así más o menos como si chuparas un limoncito.

Una tarde de finales del invierno, Eduardo pasó por el apartamento de una estudiante de arquitectura: habían quedado en ir a ver una película en 3D. Le llamó la atención la ropa de la muchacha: le pareció liviana para la época.

–¿Con ese saquito de lana? ¿Y si llueve? Llevate una campera.

–Frío no voy a pasar: abajo tengo otro buzo. Además no va a llover. En Semana Santa, cuando estuve en el campo, estaba lleno de macachines morados. ¿Nunca oíste decir: «macachín morado invierno frío»? Invierno frío, llueve poco, ¿ta?

Después de ver la película, se tomaron un refresco nuevo, que tenía un gustito parecido al de un limón.

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José María del Rey Morató

Mais de José Maria del Rey Morató AQUI

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Em um Setembro distante

O Jorge Alexandre Saes enviou esta foto que ele recebeu da Maria Suely Soares. Nela aparecem vários colegas, que estudavam no Estadual em 1967, além dos professores Osny e Boaventura. Quem mais aparece nessa foto? Ajudem a identificar os fotografados, isso foi num Setembro muito distante...

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... pois a Maria Suely me mandou o seguinte:

Oi Luiz Carlos, realmente mandei a foto ao Jorge, Saõ eles da dir p/ esq: Carmem (morena), Ana Maria Lamas (minha amigona), Eroni (acho que era do Exerc.), Nelci Zilah, Aires, Eduarte, Ary, Edes, Nilo, Elenara, Suely (eu), Elza e Antero, Alem dos profs.
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Pessegueiro em flor

Foto Janice Menezes

Uma das características da Primavera na nossa região é a floração dos pessegueiros e do mal-me-quer. Esse é o pessegueiro da colega Janice Menezes que, segundo ela mesmo diz, cuida, trata, fotografa e divulga as fotos dele... Queremos ver mais adiante a sequência com as frutas, Janice. Por enquanto parabéns, dá até para sentir o perfume...

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Quarta-feira, dia nacional do sofá - XL, Olhos nos olhos

Foto de Marcelo Soares

Olhos que olham, olhos que guardam, olhos que espreitam, olhos que prometem, olhos que cuidam os sofás. Olhos que intimidam o fotógrafo, olhos que xingam, olhos que falam...

Foto Marcelo Soares, que foi xingado por esses olhos

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Voo Livre

"...E sigo por aí, de barba branca e calça jeans,

pelos ônibus da vida, ora insensato, ora medroso.

De qualquer forma, pretensamente livre

com esses meus voos crônicos..."

Deogar Soares (1938 / 2003)

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Pido Silêncio

Fotografia LC Vaz

Pido Silêncio

Pablo Neruda

(Parral, 12/07/1904 — Santiago, 23/09/1973)

Ahora me dejen tranquilo.

Ahora se acostumbren sin mí.

Yo voy a cerrar los ojos

Y sólo quiero cinco cosas,

cinco raices preferidas.

Una es el amor sin fin.

Lo segundo es ver el otoño.

No puedo ser sin que las hojas

vuelen y vuelvan a la tierra.

Lo tercero es el grave invierno,

la lluvia que amé, la caricia

del fuego en el frío silvestre.

En cuarto lugar el verano

redondo como una sandía.

La quinta cosa son tus ojos,

Matilde mía, bienamada,

no quiero dormir sin tus ojos,

no quiero ser sin que me mires:

yo cambio la primavera

por que tú me sigas mirando.

Amigos, eso es cuanto quiero.

Es casi nada y casi todo.

Ahora si quieren se vayan.

He vivido tanto que un día

tendrán que olvidarme por fuerza,

borrándome de la pizarra:

mi corazón fue interminable.

Pero porque pido silencio

no crean que voy a morirme:

me pasa todo lo contrario:

sucede que voy a vivirme.

Sucede que soy y que sigo.

No será, pues, sino que adentro

de mí crecerán cereales,

primero los granos que rompen

la tierra para ver la luz,

pero la madre tierra es oscura:

y dentro de mí soy oscuro:

soy como un pozo en cuyas aguas

la noche deja sus estrellas

y sigue sola por el campo.

Se trata de que tanto he vivido

que quiero vivir otro tanto.

Nunca me sentí tan sonoro,

nunca he tenido tantos besos.

Ahora, como siempre, es temprano.

Vuela la luz con sus abejas.

Déjenme solo con el día.

Pido permiso para nacer.

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Enfim, Chegou a Primavera...

Flores de Limão Bravo -  Poncirus trifoliata , Foto LC Vaz

Enfim, Chegou a Primavera...

(Ao Espírito da Amada Margarida Bastos!)

J.J. Oliveira Gonçalves

Enfim, ela chegou: a Primavera! Não era, ainda, meio dia deste 8 de setembro... Fui recebê-la ao portão. Ela vestida de vestes estampadamente multicores - suaves e discretas - à moda de antigamente... Delicadamente cheirosa, esguia, sensual, linda... Eu com um sorriso de criança nesta face onde Kronos anda a perambular - diuturnamente - com Cinzel indiferente de andanças e porfias... Mas, sei: sorria mais meu coração que guarda suspiros de Saudades e Distâncias... Ah, sorria ainda mais minh'Alma - sempre umedecida pelas lágrimas feitas de Vazios, Distâncias e Reminiscências...

Assim, a Primavera chegou. Me olhou. Também sorriu. E em seu retumbante silêncio, me disse: "João, estou aqui. Cheguei. Abre o portão. Para que meu corpo em flor possa abraçar o teu... Para que minh'Alma - inocente  e angelical - possa perfumar a tua..."

Então, com toda a Emoção desse diálogo silencioso me percorrendo recônditos abissais - e à flor da pele - eu a peguei e a coloquei numa esquininha da casa, bem próximo à janela. E contemplando-a com este olhar-menino, (que nem o Tempo me apagou!), lhe disse: "Sê muito bem-vinda à singeleza de minha casa, querida irmã! Aqui, zelarei por ti e hei de me encantar, contigo. E serás doce companhia aos meus Sentidos e hás de, sabiamente, pastorear meus Sentimentos... Farás mais espontâneos meus escassos sorrisos e me ensinarás a amenizar as tantas Dores... Enfeita e perfuma esta casa que, a partir de agora, também é tua indevassável morada!"

Ao fundo de todo este diálogo tácito e amoroso, uma Nívea Lembrança e uma Saudade sem fim... A Primavera chegou para me enfeitar o pequeno jardim que batizei da "Kika" - minha inesquecível e saudosa "Branquinha"... Quem sabe, minha enluarada "Branquinha" passeie por ele a aspirar o gostoso aroma da Primavera e das outras  flores... Quem sabe... Quanto a mim - devo confessar - que aspiro dessas mesmas e delicadas flores os diversos e Etéreos aromas da Saudade...

Por esses Mistérios da Existência que jamais saberei desvelar, (Desígnios de Deus?), ando a escrever quase nada... Todavia, não é por falta de inspiração. É por um momento de desânimo, de desvontade, de alheamento em que me encontro. Apesar dos pesares, não poderia deixar de escrever esta crônica. Afinal, esperei tanto por esta Primavera! E, agora, que ela resolveu vir morar comigo, como não escrever sobre e para ela? Como poderia o homem-comum que sou não pedir ao poeta - que divide o mesmo corpo, a mesma Alma e o mesmo coração - que escrevesse algumas palavras sentimentais e amorosas para saudar a Musa primaveril, fragrante e bela?

E é o que faço. O Espírito pastoreado pela Aura Angelical da Beleza. E o coração no rumo de Arrebóis e Calmarias... Afinal, como bem escreveu Fernando - o Pessoa: "Tudo vale a pena se a Alma não é pequena."

Enfim, chegou a Primavera... Em minha casa. Em minha poesia. Em minha prosa. Em minha vida... E a ela eu a batizo com o nome de "Margarida". Uma grande Mulher e Amorosa Amiga que passou por este Plano. Me viu nascer e, para meu contentamento e o de minha Família, quase 30 anos depois, fez os saborosos docinhos para meu casamento. Certo dia, com quase 100 anos - voou como voam os Anjos ao chamado de Deus. Ah, foi em seu humilde e aconchegante bangalô - na Vila Dois Irmãos, em Bagé - que, entre meus dois e três anos, conheci a primeira arvorezinha Primavera, junto à janela de seu quarto. Nunca mais a esqueci! Ainda hoje eu as vejo - na memória terna, grata e embevecida do coração!

Lá fora, (apesar do céu chumbado, carrancudo), os sabiás são um concerto entusiasmado de Doçura e Alegria! E as carochinhas - nas figueiras em minha calçada - são cicios lépidos e contentes... Ah, os sabiás, as carochinhas, o irmão Vento: Sinais que valeu a pena este amoroso ato de escrever... E que não escrevi em vão...

JJ de Oliveira Gonçalves

Porto Alegre, 08 de setembro/2012. 18h30min

jjotapoesia@gmail.com - www.cappaz.com.br

Os guarda-chuvas do amor - XVI, Sem Trem de Aterrissagem...‏

Foto JJ Oliveira Gonçalves

Sem trem de aterrisagem...

Pois... este chegou assim... Trazido pelas rajadas do tufão uruguaio... Eram 13h e alguns escassos minutinhos, quando "foi aterrissado" na calçada da vizinha... Guarda-chuva ou sombrinha, tanto faz, que o sexo aqui não importa... Mas me chamou a atenção que era de um belo e discreto colorido. Numa metáfora poética e melancólica, lembrei-me do poeminha "Des Oiseaux Morts"... Em sua imobilidade quase absoluta - pois mexia levemente as "asas" ao etéreo soprar do vento - ali estava: estatelado nas lajes indiferentes e frias, feito um grande pássaro morto... ou em agonia... Assim, ao léu da vida e ao abandono de si mesmo, flagrei esse pássaro perdido, de vôo cego - em sua dorida intimidade - com a lente discreta de minha maquininha digital. Nesta boba pretensão de poeta, quem sabe, eu tenha imortalizado o derradeiro vôo desse pobre pássaro estilizado - inerte, seco e sem canto... Sem trem de aterrissagem...

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JJ de Oliveira Gonçalves

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Ao Vaz, com meu abraço franciscano!

Porto Alegre, 19 de setembro/2012 - 13h30min.

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Centro Histórico de Piratini - Preservação e Valorização

A publicação Centro Histórico de Piratini - Preservação e Valorização, projeto da ATO Prudução Cultural, conta toda a (r)evolução do duro e longo trabalho de restauração do Museu Histórico Farroupilha mas também aborda a  implementação de outros projetos culturais na "nossa Capital", como a Linha Farroupilha. Uma boa leitura para estes tempos. Informe-se sobre a obra e os projetos pelo site

http://www.turismopiratini.com.br/piratini/index.php.

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Morreu o Poeta Mário Osório Magalhães

Fotografia LC Vaz

Faleceu às 00h00 de hoje o professor, historiador e Poeta 

Mário Osório Magalhães, aos 62 anos.

Um Rastro

Mário Osório Magalhães

Naqueles dias era bom viver

- mas era bom demais...

Não se sabia bem o que escolher

como se Deus

(se existe Deus)

nos entregasse as chances que nos prometeu

todas de uma vez só...

Jogava a tal felicidade

de enxurrada à nossa porta

e a gente nem sabia o que fazer com ela.

Provavelmente ela

por muitas noites pernoitou lá fora

e nem sequer abrimos a janela.

Quando a gente acordava, ela se intrometia

de tal maneira que não se sabia

que caminho escolher, pois eram todos bons...

Ela nos conduzia.

Deitávamos tarde, e nem se percebia

quando todas as manhãs ela voltava

batia o ponto e se estabelecia...

A gente enxotava a tal felicidade!

Hoje ela foi-se embora

e foi-se embora recolhendo tudo

(como a gente, àquele tempo, recolhia

as cadeiras, os copos, a rede da varanda).

Alguma coisa ela botou no lixo,

alguma coisa guardou...

Um belo dia ela se foi, levando

Um pedaço da minha vida e um pedaço da tua vida.

E só deixou um rastro

e só deixou um traço

e só deixou uma pegada pra gente persegui-la...

E foi por isso que a gente envelheceu.

Naqueles dias era bom viver,

e se viveu...

Provavelmente se viveu demais.

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Quarta-feira, dia nacional do sofá - XXXIX, Não empurra que é pior

Aquele canto do terreno, junto ao muro, foi virando um depósito doméstico de lixo. Uma latinha aqui, uma garrafa ali, um caixote velho acolá. E a pilha foi crescendo. Um pouquinho a cada dia, a cada semana, a cada mês. Aí começaram a empurrar, a brincar de “parigato”, quando se ouviu aquele alerta: Não empurra que é pior! Não deu tempo. O muro ruiu e foi aquela avalanche de lixo calçada afora. Para piorar a situação começou a chover...

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Nossos remadores agora são Campeões Brasileiros

Foto de Marcello Varriale

Dois jovens remadores iniciados pelo técnico Oguener Tissot no Clube Náutico Gaúcho, de Pelotas, David Boeira e Victor Ruzicki, agora atletas do Grêmio Náutico União, de Porto Alegre, sagraram-se Campeões Brasileiros de Remo em São Paulo. Leia a notícia do Site do GNU:

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"O remo unionista pode comemorar. A equipe que viajou para São Paulo para encarar o Campeonato Brasileiro de Juniores teve rendimento exitoso. Das 11 provas disputadas na Raia Olímpica da USP, em São, Paulo, o GNU venceu quatro. As provas foram válidas para atletas até 18 anos. O Clube venceu as disputas do Four Skiff Masculino, Skiff Feminino Junior B, Dois Sem Masculino B e Quatro Sem Masculino, roubando a cena na competição.

Ainda vieram três vice-campeonatos, no Quatro Sem Masculino, Dois Sem Timoneiro e no Single Skiff. Assim, todos os atletas da delegação unionista medalharam no Brasileiro.

Resultados
- Single Skiff Feminino Junior B (até 16) - Barbara Deuschle - Campeã
- Dois Sem Timoneiro Junior B (até 16) - Alef Fontoura e David Boeira- Campeões
- Four Skiff Junior - Matheus Fernandes, Andrew Rambo, Martin Bordasch, Fabricio Ascal - Campeões
- Quatro Sem Timoneiro Junior - Campeão e Vice-campeão
Barco campeão - Altenir Sartori Junior, Victor Ruzicki, Andrew Rambo, Matheus Fernandes
Barco vice - Fabricio Ascal, Alef Fontoura, David Boeira, Martin Bordasch
- Dois Sem Timoneiro Junior - Vice-campeão - Altenir Sartori Junior e Victor Ruzicki
- Single Skiff Junior - Vice-campeão - Augusto Scheffer

Foto de Marcello Varriale

Delegação

Alef Fontoura
Altenir SartoriJúnior
Andrew Rambo
Augusto Scheffer
Bárbara Deuschle
David Boeira
Fabrício Ascal
Martin Bordasch
Matheus Fernandes
Victor Ruzicki Pereira

Técnicos: Marcello Varriale e Luciano Souza."

Assessoria de Comunicação do GrêmioNáutico União

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Uma República no Pampa VII - A Linha Farroupilha

Depois de muito penar o Museu Histórico Farroupilha está novinho em folha, como dizemos lá na Hulha. Num trabalho espetacular da ATO Produção Cultural, não só o Museu foi restaurado, como implementados outros projetos culturais na "nossa Capital", como a Linha Farroupilha. Agora não me importarei mais com o desfile carnavalesco realizado em Porto Alegre. Não criticarei mais a pantomima milionária das espadas de plástico, das lanças de cabo de vassoura e dos cavalos de isopor... sambem à vontade, a História Real está restaurada, em pé, ocupando seu lugar de fato e de direito - o Museu Histórico Farroupilha - na cidade de Piratini. Foram mais de dez anos de batalhas similares àquela do Seival... Viagem até Piratini, conheçam as pistolas e garruchas verdadeiras, olhem de perto as espadas de aço e se encantem com as lanças de ferro com as quais os soldados farrapos enfrentaram as tropas imperiais... Enquanto não der, pelo menos naveguem pelo no SITE e sintam o gostinho do que lhes espera na Capital Farroupilha.

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Leia também:

Uma República no Pampa - III, Um museu em farrapos (14/09/2.010)

e  

Uma República no Pampa - VI, O Museu Farroupilha vive! (22/12/2.011)

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Tinha que ser em Bagé - X, Um Filé de Patrono

Atores na gravação de Filé de Borboleta. Na frente o escritor Luiz Coronel
(Foto: William Mayer/RBS TV)

A 58ª edição da Feira do Livro de Porto Alegre já escolheu seu patrono. É ele o escritor, compositor e poeta bageense Luiz Coronel que este ano ficou ainda mais conhecido do público gaúcho pela adaptação de alguns de seus textos para a série da RBS TV, Curtas Gaúchos, “Filé de Borboleta e Outros Causos”. Gravada inteiramente em Piratini, a produção mostrou ao público causos e anedotas bem conhecidas de todos através do personagem cômico Filé de Borboleta. Com mais de 50 obras editadas, Luiz Coronel recebeu prêmios no Brasil, Espanha e México (Prêmio Nacional de Poesia, MEC 1973, com a obra Mundaréu) e tem edições traduzidas para o inglês e o alemão. Desde 1996, publica semanalmente poemas na seção "Arte & Agenda" do jornal Correio do Povo. Um cara assim tinha que nascer em Bagé...

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pergunta

Fotografia LC Vaz

pergunta

ângelo alfonsin

nos mortos conservados

pelo formol da fotografia

há poesia

marcando a ferro e fogo

a saudade até os ossos

e deixando

o esqueleto da memória

entrevado de solidão

nesse lugar em que tudo

se transforma em nada

depois das perdas

ficamos mais magros

mais ralos

um trapo da ralé

dos abandonados

vivendo a torto

e a direito

sem saber endireitar-se

da vida torta

dentro de um labirinto

sem saída

sem chão

sem teto

sem paredes

nem  alma

se alguém voltar para contar

o que vem depois

ligue

sigilo absoluto

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publicado em irresistivelmente inútil

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Quarta-feira, dia nacional do sofá - XXXIX, Rápido

Passou. Viu. Parou. Desceu. Virou. Mexeu. Examinou. Pensou. Decidiu. Levou!  

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Nosso craque

Ilustração de AGS

Nosso craque

Aldyr Rosenthal Schlee

    

    Oscar Emygdio Garcia, o Oscarzinho, foi goleiro do Cruzeiro de Jaguarão na primeira metade do século passado. Era da época em que goleiro jogava com pulover de lã, boina e joelheiras, mas sem luvas. Irmão mais novo da minha avó Maria, tio do meu pai, era meu tio-avô. Como sempre foi chamado de Tato pelo meu pai, para mim, meus irmãos e primos, virou, naturalmente, o Tio Tato. Segundo a lenda familiar (e jaguarense), jogava muito bem: era ágil e destemido. Consta que quase foi parar no Grêmio (isso eu não tenho certeza se de fato ouvi contarem quando criança ou se somente faz parte do meu imaginário).

    Além disso (e de ser ótimo nadador), Tio Tato foi o maior contador de histórias que conheci. Tinha uma facilidade impressionante para narrar fatos. Fazia-o com uma riqueza tal de detalhes que a gente se sentia, nessas ocasiões, como se estivesse vendo um filme (e em 3D, com Sensurround!!!). Daí porque evidente a influência que teve na literatura de meu pai, que se criou ouvindo (e, de certo modo, "vendo") os causos e epopeias contados pelo tio. Interessante que, ao contrário do velho Schlee, o Tato sempre teve horror aos castelhanos, seus eternos rivais nos carecas campos de futebol do lado de cá e do lado de lá do Rio Jaguarão.

     Tive em mãos ontem, pela primeira vez, essa "figurinha" do Tato que ilustra a postagem, desenhada em um cartão grosso pelo pai há quase 70 anos (sendo, portanto, anterior ao famoso desenho do Carlyle envergando o uniforme "canarinho"). Estava, esses anos todos, guardada entre os documentos da vó.

   

     Como o próprio Tato, trata-se de uma relíquia familiar.

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Publicado em Bipolar Flexível

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