QUANDO TERMINA O INVERNO...

 

Imagens do arquivo do autor

Pedro Bittencourt Jr. (*)

 

O inverno acabou. Que pena.

Não mais a sopa de capeletti, a lenha estalando na lareira, as noites de vinho tinto;

Quando termina o inverno, vão-se os bolinhos de chuva, as tortas fritas roda de carreta, vai-se o chimarrão na janela.

O inverno acabou. Que pena.

Não mais a gabardine nos dias de garoa, o casaco pesado do Uruguay, a jaqueta corta vento, de vinte e nove e noventa, comprada nos camelôs;

Quando termina o inverno, somem as meias furadas, o pijama bege calcinha, desaparecem as pantufas felpudas e as botinas de couro marrom.

O inverno acabou. Que pena.

Não mais a preguiça nas manhãs de domingo, as tardes de descascar bergamota ao sol, as noites com os pés procurando outros pés por debaixo das cobertas;

Quando termina o inverno, vai-se o por do sol do inverno, vão-se os suspiros de inverno, vão-se as promessas de inverno...

O inverno acabou. Que pena.

Viva a primavera!!!

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 (*) Pedro Bittencourt Jr. é de Arroio Grande, advogado de profissão, escritor e poeta.

Claudia Cardinale

 

Poster com a cena do filme Os Profissionais

Luiz Carlos Vaz (*)

    Ainda estávamos nos anos sessenta quando uma revista publicou um poster dela;  era uma foto de uma cena do filme Os profissionais. Mesmo que impressa em preto e branco, aquela imagem, além de ganhar cor, mostrava movimentos, sons... e era um mistério. Ajeitei um pedaço de papelão reforçado, colei a folha da publicação e pendurei na parede do meu quarto, de modo que quando eu estivesse deitado, ela ficasse sempre ao alcance dos meus olhos, me olhando, falando comigo, sorrindo.

       Fui crescendo, e meu amor por ela também crescia. Até em maior grandeza do que de meus músculos e ossos, eu creio.

       E vieram outros tantos filmes; Era uma vez no Oeste, Rocco e seus irmãos, Oito e meio, O Leopardo, Fitzcarraldo... e, mesmo não morando mais naquela casa da minha infância e adolescência, a imagem daquela mulher da fotografia, que supostamente teria sido sequestrada por Jesus Raza, sempre habitou meus sonhos e delírios. Eu sei, claro, que aquele sorriso também era por Raza. Só que ela sempre esteve ali, presa na parede do meu quarto. E era só minha. Só minha! E eu a amava...

         E agora me dizem que ela morreu...

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(*) Luiz Carlos Vaz é Jornalista, Fotógrafo, Escritor e Editor deste Blog